El Cronicón Cinéfilo

Pues sí, el fútbol se brindó ayer una bonita fiesta y el triunfo se fue al que, de veras, se lo mereció. Demonios, cómo me ha costado ultimar esta frase...

Esta noche no solo se enfrentan los mejores equipos de la mejor Eurocopa que este que escribe recuerda, sino dos estilos futbolísticos tradicionalmente opuestos,  de repente enfrentados, contra todo pronóstico, especialmente por la presencia de España, una selección acostumbrada a descartarse de las batallas en el momento en que se vuelven pasionales o rudas. No puede decir lo mismo Alemania, la más competitivas de cuantas selecciones mediocres conforman el universo futbolístico de este lado del río. Tanto que ni siquiera son conscientes de sus numerosas limitaciones. Así de grande es su pegada y su personalidad. También su importancia en el contexto mundial. 

No me gustaría ser árbitro en este partido donde se pone en disputa no un trofeo, ni siquiera unas primas económicas o el afecto eterno de una afición afanosa de títulos y éxitos, sino el futuro del fútbol.

La selección española se define por sus rasgos estéticos; fundamentalmente por  ser un equipo formado por centrocampistas canijos, no muy rápido, esencialmente hábiles en las distancias cortas, en constante movimiento, acostumbrados a contrapesar su débil condición física con inventiva y lucidez.  Podía asemejarse al fútbol sudamericano salvo por la extrema velocidad con la que sus atacantes se coordinan  allí donde los demás dudan: en los albores del área e, incluso, más allá: un par de metros por delante, en el lugar donde tiritan hasta las costuras del balón. Un fútbol total que sin embargo defiende un esquema táctico del todo punto clásico: dos centrales, dos laterales con derecho a subida, un pivote organizador que también tapona y un ejército de media puntas ocupando todos los espacios de ataque, incluyendo aquel dónde en otros equipos es patrimonio exclusivo del delantero.

Enfrente, la paráfrasis de la contundencia. Altos, fuertes, competitivos. Un ejército de gladiadores con pocas luces pero mucho valor; acostumbrados a la lucha en terreno hostil, es decir, a ras de suelo, allí donde se igualan todas las estrellas, adictos a la disputa constante y la pugna por los espacios, especialmente en posiciones de ataque. Allí donde se vuelven letales, como Joe Frazier. Un equipo de porte triunfadora y aires de grandeza; una suerte de Goliat enfrentado a una comuna de hormigas, habilidosas pero débiles, sobretodo en el balón parado, allí donde la altura del oponente se antoja inexpugnable, y la presencia de sus arietes devastadora, incluso contra equipos de su mismo calado o historia.

No valen los pronósticos a esta altura de la competición. Ni siquiera si será capaz de ganar el que primero marque. Aunque lo haga Alemania, un equipo adicto a la contundencia; o, incluso, España, deseosa de demostrar en un partido todo aquello que no se pudo demostrar en cien años de historia; incluida su exquisita pasión por el buen fútbol.  

Esta noche, el fútbol se rinde un tributo. Y ésta vez todos tenemos algo que ganar.

Quecoando, en Notofilmfest.com. Vótenlo , es un buen intento.

Podía ser una inocentada...

Pero no... Esto es lo que hay. Lo mismo que había hace un año, es decir, la misma Guerra, los mismos fines, y la misma película de aroma clásico en la que únicamente mueren (y sufren) los secundarios. 

Ciertamente lo deciden todo: la ropa que debes llevar, lo que vas a ver en la televisión, lo que vas a consumir a fin de mes. También deciden lo que puede o no puede comerse. Y entonces me acuerdo del Anisakis, que podría haber sido un político chipriota y que ha resultado ser un gusano (insisto, no hay metáforas: no-es-un-político) que habita en el estómago de algunos peces para que nosotros, ocasionales consumidores de pescado, tengamos la prevención de evitar aquellos restaurantes que se salten a la torera la prohibición de congelar los alimentos frescos.

En realidad, las alertas públicas sobre alimentos defectuosos o susceptibles de provocar alguna enfermedad van variando en función de la demanda o no del producto o de la necesidad (es decir, de la necesidad del mercado en cuestión) de promocionar una alimentación alternativa o para regenerar el consumo de un producto en recaída. Normalmente, las alertas alimenticias afectan al mercado cárnico poniendo especial énfasis en los riesgos derivados del consumo del alimento por causa de unas extrañas enfermedades que tienden a aparecer y desaparecer en el tiempo cuál fantasmas enfermos de alzheimer. Granjas de conejos, ovejas, vacas, aves y pollos (precocinados o no) se ven regularmente perturbadas por la irrupción alarmista de un buen número de noticias en prensa cuyo efecto mediático, contrariamente, tiende a difuminarse (a desintegrarse más bien) en cuanto se acercan aquellas fechas en las que toca promocionar un consumismo de índole incontrolable...

Decía que estas navidades toca carne y no pescado, además de sentar a otro pobre en tu mesa... en el supuesto de que entre tanto gasto y descontrol no hayas empeñado ya la mesa. No te apures si no lo has hecho. La solidaridad también es un concepto mercadotécnico.

En estas, sigo yo esperando el estreno de Banderas de Nuestros Padres: una película que ya ha visto y enjuiciado medio mundo y que extrañamente no llegará hasta nuestras pantallas hasta el mes de febrero, es decir, tres meses después de la fecha de estreno inicialmente prevista.

¿Y por qué? Por el anisakis, estoy seguro.

La tarde de hoy me trajo una par de recuerdos inexorables:

a) el de un poema inolvidable que los labios y voz de Neruda dotan de una matiz, definitivamente, mítico y doliente....

[leer poesía ]

[oír poesía ]

b) Y las últimas (y vaticinadoras) palabras de Allende:

"...Éstas son mis últimas palabras, teniendo la certeza de que el sacrificio no será en vano. Tengo la certeza de que, por lo menos, habrá una sanción moral que castigará la felonía, la cobardía y la traición."

 

Y en Cine, la Batalla de Chile de Patricio Guzmán, por supuesto.

Tengo hambre... únicamente de Cine. Hasta en eso hemos de sentirnos privilegiados. 

Émulos de guerreros de otros tiempos adictos a la carne calcinada defienden sus territorios y paisanos bajo la discutible estratagema de la desproporción...

Y es que nunca hubo un término medio. Se pasó de castigado a castigador: nunca hubo interés por buscar algo distinto a la imposición ni voluntad política que abogara por el diálogo, más aún: por la comprensión. En esta tesitura, el Otro es el Enemigo: no hay otro dogma que la confrontación permanente. Y rige, claro, la Ley del que más puede: suele pasar cuando coinciden en una misma habitación ideológica aquel que vende las armas con aquel que cree necesitarlas.

Mientras tanto, los cadáveres se amontonan en unas calles definidas por la contradicción. Pero no debemos preocuparnos: seguiremos a salvo mientras no llegue el olor.

Se acabó lo que se daba.

El acervo futbolístico guardará una foto para los anales: Gattuso, embriagado de éxito, levantando extasiado la Copa del Mundial. Me alegro por él: en ningún otro campeonato nadie había corrido tanto para abrazarla...

A Gattuso lo sacaron en hombros sus propios compañeros, quizá reivindicando la figura de un tipo cuyo fútbol se define por la densidad pero también por el compromiso y el esfuerzo solidario. Valores extraordinarios en este mundillo que los futbolistas italianos asumen como verdadera marca de identidad. Incluso cuando juegan de suplentes, asumiendo un rol secundario, sabiéndose estrellas con grandes coches y contratos que trabajan, sin embargo, al servicio de una causa colectiva.

No juegan al fútbol: se ayudan. Y a veces, ya véis, es suficiente para conquistar un sueño, es decir, ganar un Torneo como éste. En Italia, ya lo sabéis, esta noche... nadie duerme.

La Derrota:

Domenech, espectador abatido de un ceremonial de aires pirotécnicos, se quedó sobre el césped del Olímpico de Berlín reflexionando sobre lo que acababa de ver, sobre su derrota, quizá buscando alguna excusa que justificara el desacierto de su equipo. La encontró mencionando a Zidane y se equivocó.

No se le ocurrió otra cosa que decir al término del único partido del Mundial que su equipo había merecido ganar. Así se las gasta el Fútbol de vez en cuando.

El mejor jugador del mundo:

Zidane, el mejor jugador del campeonato y el único que sabía cómo demostrarlo, coqueteó con la gloria en dos cabezazos: uno lo envió en medio de la portería, el único sitio que cubría Buffon, ese gran portero que no adivinó ni una sola de las trayectorias de balón en la tanda de penalties que su equipo, sin embargo, acabó ganando (Varessi y Baggio, otrora devorados por las lágrimas, debieron disfrutar de lo lindo de esta revancha histórica).

El segundo cabezazo, decía, lo estrelló Zidane contra el tórax de Materazzi, contrariado como estaba de no encontrar en sus pies talentosos la llave que le abriera la puerta del éxito perpetuo. Encontró lo contrario, ya se vió, en una acción vehemente y desafortunada que sirvió para dar nombre y rostro a la derrota.

Acción que singularizaría la capitulación de un colectivo y que muchos, seguramente oportunistas, aprovecharon para convertir en desprecios que emponzoñan una trayectoria deportiva envidiable del que sin duda alguna sigue siendo uno de los mejores jugadores del mundo.

Al resto se les olvidó demostrarlo en este Mundial. Sus respectivos clubes les dan las gracias, por descontado.

Tacticomania:

No ha sido éste un gran Campeonato del Mundo, un campeonato dominado por las servidumbres tácticas y el éxito del doble pivote defensivo, atalaya inexpugnable para casi todos menos para Italia que, sin embargo, también tuvo que recurrir al balón parado para conquistarla.

El equipo que empuja se arriesga a ser batido al contraataque; los ataques se dirigen, extrañamente, a las bandas y esquinas, en un desesperado intento de provocar una falta en las inmediaciones del área o un córner salvador. Se buscan, entonces, centrales altos y fornidos, bien musculados, valientes, que sepan chocar y evitar al contrario, que busquen con su cabeza un balón que vuela y que sus hombros soporten la embestida del contrario. Se buscan, decían, dianas con sueldo de futbolista contra las que poder dirigir con éxito un misil de corto alcance...

Las jugadas a balón parado, en fin, convierten al fútbol en una vulgar coreografía que acerca al Deporte Rey a su prescindible pariente americano. En éstas lides, el talento se difumina, quedando al servicio de la colocación y la fuerza...

Alguien me habla de precisión y buen toque pero esto no es billar sino fútbol, es decir, pasión y goles.

Las pizarras son cosas de los colegios y el fútbol se aprende a jugar, se goza, fuera de ellos.

La paradoja portuguesa:

Cristiano Ronaldo, habilidoso delantero luso, se hizo famoso por su regate: cada vez que embestía a tres defensas salía victorioso. Lo hizo infinitas veces y todas con el mismo resultado pero fue incapaz de dar un pase definitivo que acabara en gol.

A Figo le bastaron cinco minutos en el campo para lograr lo que el resto de sus compañeros no habían conseguido en todo el campeonato: encontrar a uno de sus delanteros.

Se conformaron con el cuarto puesto pero tenían fútbol para más. Eso también los diferencia de Italia y Alemania.

Los jóvenes valores:

Si el futuro del fútbol debe definirse a partir de Podolski, nos espera una década de sequía extrema.

Por mi parte, yo apostaba por Messi, igual que medio mundo, y por descontado por Argentina. Pekerman se desmarcó del mundo y de su propio cuello cuando sacó a Julio Cruz en su lugar. No sólo perdieron el partido sino que abrieron la posibilidad de especular sobre su suerte de haber satisfecho la inquietud mundial. Ésta no la olvidaremos, José.

Fernando Torres también es joven y también es un crack: en todos los partidos fue el mejor jugador de la selección. Que sí, que sí, que lo fue. Su carácter aventurado y su personalidad inquieta lo asocian a un tipo descreido, ligeramente altivo...

Con tres como él hubieramos pasado de cuartos...

La camiseta roja:

...Si hubiéramos llegado.

Al contrario de lo que se piensa, España sólo cae en cuartos en aquellos mundiales que se disputan fuera del continente, en los cuales nuestra selección suele ser la segunda o tercera europea en cómputo global. En Europa, con el calor de su propio público, España fracasa continuamente. Le puede la presión y su propia incompetencia para hacer de su juego una propuesta temible. El cruce con España es un cruce deseable: se puede jugar a empatar y ganarla.

Así que nos derrotan siempre. Esta vez tocó Francia y la antigua la táctica del atrapamoscas pero pudieron, perfectamente, haber esperado a los penalties.

También allí nos habrían ganado. Lo saben nuestros rivales y lo que es peor: lo sabemos también nosotros. Así de triste es.

La prórroga del año:

Lippi se la jugó en las semifinales en una prórroga definida por la épica, poniendo todo el talento con el que contaba al servicio de la victoria. Extraña, y de qué manera, esa conducta expuesta en un técnico italiano que sin embargo sabía que no tendrían opciones en un desempate frente a los paisanos de aquel que inventó la tanda de penalties.

Quizá por eso esté considerado como un erudito del fútbol.

El anfitrión derrotado:

Perdieron pero ganaron. La selección tricampeona llegaba con un equipo en horas bajas y supo encontrar sobre el césped el afecto de un público, definitivamente, entregado a las servidumbres de la contienda deportiva. Quizá por ello fueron los que mejor encajaron la derrota, asumiendo la valía de un tercer puesto, cuando los suyos habían dejado sobre la hierba las escasas fuerzas con las que contaban.

Por eso se unieron a la fiesta y despidieron a los suyos entonando, con agria tristeza pero esperanzados, el himno oficial de los melancólicos.

You'll never walk alone:

Y es que es el fútbol el que nunca caminará sólo, llenando estadios y colapsando las audiencias, haciéndose partícipe de una batalla donde el único que siempre sale victorioso es el deporte.

También es opio, sí. Pero, ¡cómo nos gusta el opio, Salinas!

Esta vez le tocó ganar a Godzilla...

Parafraseando al bueno de Manuel Márquez, y como ineludible homenaje al Mundial que ahora empieza, dedico (de momento) un único post para comentar algunos de los pormenores que estos días repletan la actualidad informativa a nivel futbolístico:

a) España no pasará de cuartos. Más que un titular es una certeza pero no porque Brasil sea imbatible, que no lo es, sino porque nuestro nivel futbolístico no da para tanto. Nada preocupante, hay unas 31 selecciones con el mismo nivel que nuestra selección...

b) La situación de Raúl recuerda a la de Paolo Rossi en el Mundial 82: también se dejará los goles para las semifinales...

c) Mi favorita es Argentina: juegan bien y tienen carácter. También lo era en el anterior Mundial... De hecho, lo hubiera ganado si hubieran pasado de la primera ronda...

d) La película del Mundial la dirigirá un árbitro egipcio. Y será una comedia.

e) Por cierto, ganará el mejor. Es decir: el fútbol.

Próximamente, crítica de Cypher de Vincenzo Natali 

Recibo nota que reproduzco a continuación, no sin aprovechar la ocasión para desear a los responsables de la convocatoria y a sus directores, entre los que se encuentra un habitual de estas páginas (y también talentoso realizador) Raúl Cerezo, el desarrollo exitoso de este nuevo Festival de Cortometrajes que, desde una explícita vocación humilde, pretende resolver la quimera de premiar a los trabajos presentados en atención a sus valores puramente cinematográficos (y en términos de calidad). Noble pretensión que fundamentará los debates de un jurado de notables en los que se encuentran, entre otros, Ivan Sainz Pardo , Daniel Sánchez Arévalo y Miguel Á. Refoyo ...

Yo que vosotros no lo perdería de vista...

Nace el I Festival de cortometrajes de El Escorial: "Escorto"

"El Ayuntamiento de El Escorial, a través de sus Concejalías de Cultura y Juventud, y Adirce Cortometrajes (Asamblea de directores de cortometrajes españoles), con la colaboración de la Agencia del Cortometraje Español (ACE), crean “Escorto: el I Festival de cortometrajes de El Escorial ”. El evento se celebrará del 14 al 16 de septiembre de 2006.

El fin principal de este festival es valorar la calidad cinematográfica por encima de todo, obviando cualquier tipo de factor externo y siempre trabajando desde la humildad.

Podrán participar todas las obras de menos de 30 minutos de duración, independientemente del formato en que hayan sido filmadas.

Paralelamente a esta sección oficial, habrá una sección especial en la que podrá participar cualquier obra de duración límite 180" (3 minutos), de temática libre.

El formato de proyección en el festival será DVD.

Las obras se proyectarán en La Casa de Juventud de El Escorial y serán seleccionados 20 trabajos a concurso en sección oficial, y las que se crean oportunas en la Sección Especial (dependiendo de las obras qué se reciban).

Para poder participar deberá remitirse con fecha límite de recepción el 21 de Julio:

- un DVD de cada obra.

- Un CD promocional en el que se incluya: sinopsis, ficha técnico -artística, biofilmografia del director, 2 fotografías de la película (300 dpi), fotografía del director, fotocopia del DNI de la persona o entidad que realiza la inscripción del cortometraje y material informativo del cortometraje (cartel, press-book…).

- La ficha de inscripción Escorto debidamente cumplimentada, indicando en que sección participa. Se podrá descargar de la web del Festival www.escorto.es

- Cartel del cortometraje impreso (los carteles de los cortometrajes seleccionados se expondrán en el festival: requisito no obligatorio) a la siguiente dirección:

ESCORTO´06

I Festival de Cortometrajes de El Escorial
Casa de la Cultura
28280 El Escorial- Madrid

Habrá 17 premios para todas las categorías cinematográficas principales. Todos serán materializados en Escortos (estatuillas) y tres de ellos, además, serán económicos.

Se contará con un jurado reconocido y profesional al respecto y contaremos con ponencias, muestras, debates y proyecciones paralelas.

Para completar información diríjanse a escorto@escorto.es"

No se llama Joshua ni juega al ajedrez... Pero exhibe una arrogancia insoportable.

Y gracias...

Solaris, de Lem :

Nuestros cuerpos, blancos y desnudos, se disuelven, se transforman en un hervidero de larvas negras, y soy —somos los dos— una masa confusa de gusanos viscosos, una masa infinita, y en ese infinito (no, yo soy el infinito) grito en silencio, imploro la muerte, imploro un final.

La literatura también es inmortal .

Fin de semana de contrastes que la juventud de dos países sólo geográficamente fronterizos como Francia y España, vivía con notable intensidad y pasión: la una, reivindicando la anulación de un contrato de trabajo basura de clara ascendencia explotadora; la otra, reclamando un espacio comunal y gratuito para la ingesta desproporcionada de alcohol y aditivos.

 
En fin: así somos y esta imagen es la que damos, en una semana politizada, en este Cronicón atrapado por el recuerdo hacia una guerra descomedida e ilegítima, financiada por oscuros intereses bajo la cínica coartada de la liberación de un pueblo sometido a los designios caprichosos de un déspota. Noble labor que, sin embargo,  todos sabemos incierta.

 
Por cierto, ayer vi Syriana. A ver si saco tiempo para escribir una crítica como es debido, como se merece.

Bien. Respiremos. La verdad que las derrotas del Madrid me dejan ciertamente tocado, casi sin aire, y –esto es evidente- sin apenas ambiciones como para sentarme delante de un ordenador para recrearme en esta solaz aventura de transformar en letras, más o menos digeribles, las sensaciones dimanantes del Cine que a todos nos gusta...

Uno no sabe de donde le vino la afición al fútbol como tampoco sabe cuándo, cómo y por qué comenzó a entregar buena parte de su tiempo libre a la vindicación altruista y anegada de este Arte, el Séptimo, tantas veces sustentado por la mercadotecnia y la irrelevancia. Pero al contrario de lo que sucede con éste (la primera película que recuerdo haber visto es El Increíble Hombre Menguante, como ya os he contado más de una vez), no guardo un recuerdo concreto de mi primera vez, de la primera vez, digo, que adapté mis prioridades al visionado inexcusable de un partido de fútbol.

Sí conservo recuerdos vagos del Mundial de España 82, claro, con mis cinco años aún por cumplir, coleccionando cromos de un álbum incompletable, disfrutando de un dossier futbolístico -cuyo origen no recuerdo- que permitía ir rellenando, a posteriori, los resultados de los partidos, las anécdotas del Mundial. De ese aprendizaje preescolar recuerdo, como si fuera ayer mismo, lo que le costaba a mi caligrafía de parvulario, apuntar -sin salirme de la casilla (a buen seguro diseñada para la recolección de dígitos del 0 al 9)-, las increíbles goleadas que encajaba en aquel campeonato la voluntariosa selección de Honduras. Recuerdo, claro, a Paolo Rossi embebido de éxito y agasajos, icono en aquellos tiempos en los que la Selección Española comenzaba a forjar su leyenda de eterna e irreparable perdedora...

Ya sé lo que diréis: que el fútbol de hoy no es fútbol sino mercadotecnia, que no hay Arte después de Maradona (escribo esto después de una exhibición incontestable de Messi en el pelado campo del Chelsea y todavía tiemblo pensando en lo que me espera, como acérrimo madridista, teniendo en la competencia a semejante –e imparable- talento con apenas veinte años cumplidos), que la pasión y el ímpetu son inventos de los periódicos deportivos: carnaza para tigres desorientados, circo postrrománico para una camada de mansos...

Pero yo, la verdad, sólo veo ogros, ogros calvos, más bien, con voz y andares de futbolista, desperdiciando ocasiones para perpetuar un estilo de juego alejado de la terquedad de retrógrados irredimibles como Mourinho, Ancellotti o Capello; un estilo digo que no desprecie el juego por las bandas, la personalidad deportiva, la verticalidad atacante, el gusto por el riesgo, la búsqueda continua del espectáculo... Ese estilo de juego cada vez más legendario que palpable pero que alguna vez veremos y cantaremos como gesta recordable de aquellos tiempos que un día fueron, que nunca serán.

Disculparme el desahogo futbolero-existencial. Pero me veo otro año en blanco... y con alguien tengo que compartir mis penas.

No es Hal 9000 ni Número 5 ni siquiera es Terminator, aunque ciertamente, "acaban" con la paciencia de cualquiera. Es una voz robotizada, subrepticiamente femenina, que dicta enunciados aprehendidos con una singular asepsia; de impersonal resulta maleducada; de iterativa, idiotizante. Por cierto, lo consiguieron: atribuí un sexo a la voz de una máquina. ¡Viva el surrealismo mecanicista!

No forma parte del futuro. Es el presente, existe, es. Y molesta. Es un contestador automático de una compañía de teléfono cualquiera y atiende las quejas de los usuarios. Tienen la encomiable función de conservar intacta la imagen de la compañía librándose del primer exabrupto de un cliente enojado. Noble labor de parapeto la suya, recibiendo insultos sobre sus carnes silícicas para salvaguardar el honor de la madre del Director General. De quien le paga. Por cierto, deberían subirlos el sueldo, pero callan, no protestan. Solo enuncian. Es su sino como el nuestro es mordernos los labios y apretar los puños... y contar los minutos que pasan al otro lado del hilo telefónico.

Con ella, con su voz partida e irrelevante, vuelves a los tiempos de preescolar, de Barrio Sésamo; te dice: "Para quejarte... pulsa 1", "para quejarte con más énfasis... pulsa 2", "para quejarte con una mayor contundencia... golpea el teléfono y pulsa 3". Entiende su trabajo en términos de auto-indulgencia: "Para insultarme visceralmente... pulsa 5, me agacho... y te desahogas". "Gracias", te dice después sin variar la textura de su voz, su tono dócil y gregario. De hecho, su imitación de las respuestas emocionales -digamos- humanas es ciertamente extraordinaria; tanto que a veces parecen emplead@s del INEM.

En fin, la tempestad se desata a los quince minutos después de haberse iniciado la comunicación. Nunca entenderé quién es la cabeza pensante detrás de la decisión de programar la música ambiental del contestador de un departamento contable con la sintonía de la película "El Golpe". Cuando escucho la música no dejo de pensar en Paul Newman y Robert Redford estafando al mafioso de turno y pienso, claro, si es oportuno sugerir la palabra "estafa" a aquél que espera le atiendan la reclamación sobre una factura...

La música se interrumpe de pronto y la voz robotizada sigue el protocolo con kafkiano rigor: "Pulse la tecla de almohadilla, gracias". "La tecla de estrella no... la almohadilla, gracias". Nadie me dice cuál es la tecla de la almohadilla así que doy una al azar... y acierto. Saben que un dedo en forma de peineta no se puede expresar por teléfono (de momento) y se aprovechan de ello. Son robots pero no idiotas. Si vieran el humo salir de tu cabeza preguntarían con un cierto deje sarcástico: "¿quiere usted que llame a los bomberos?". Y llamarían, por supuesto. Solo tendríamos que pulsar... el 4.

Día de santos inocentes, de bromas y tonterías a granel que, por supuesto, voy a ignorar solemnemente, como Rajoy ignora las llamadas de Aznar. Aunque la verdad no sería nada difícil sumarme a la colección de titulares impostados que coronarán los telediarios en el día de hoy:

Aunque también podría haber redirigido los bulos "inocentes" al ámbito que a nosotros nos interesa:

O, naturalmente, que aquí no se libra naide, que diría Paco Martínez Soria, a nuestro querido entorno blogosférico:

En un formato que quizá no le haga demasiado justicia (salvo para aquellos que presumimos de impaciencia) Antena 3 emitirá el próximo lunes 12 y el martes 13 la primera temporada íntegra de la esperada (y prometedora argumentalmente ) serie de ciencia ficción “Los 4400” , sobre un grupo de personas supuestamente desaparecidas que aparecen, sorpresivamente y dentro de un cometa, convidándose a reiniciar sus vidas y recuperar el tiempo perdido (toda vez que tampoco han envejecido durante el tiempo en que han estado ausentes)... Incapaces de recordar lo que les ha ocurrido pero dotados, esto lo sabrán poco a poco, de extrañas habilidades especiales...

 
El creador Rene Echevarría también lo es de Médium o de Dark Angel, lo cual nos ya una ligera idea del aire melodramático que debe envolver a este  thriller de ciencia ficción catódica que no debemos perder de vista.

 
Esta vez os he avisado con tiempo. Y si no llegáis, no hay problema, también forma parte de la programación de la nueva temporada de Calle 13 .    

"Sin una gran decepción, no se aprecian las victorias"

Los cambios en el hospedador Blogia 2, parecen significativos pero en pruebas. El diseño del Cronicón se ha vuelto poco más que loco (como podéis comprobar: ora funciona bien, ora no sé si funciona). Para colmo de males, los gnomos de la informática (en forma de polvo) han decidido sabotear la placa base de mi disco duro, que está a punto de gritar ¡basta!, casi como yo, obligándome a dejar el trabajo bloguero (y el que no lo es) para tiempos mejores en espera de que pueda solucionar los dichosos e inabarcables problemas con el hardware.

Ciertamente, me espera una semana dura.

Toquemos madera: Blogia está mudando a una nueva versión de si misma: Blogia 2.

“No creo que haya que enfrentarse a un papel en blanco. Hay que acercarse a él, olvidar la idea de oposición, de conquista, de sometimiento. El papel en blanco (la pantalla del ordenador, si queréis) no es sino un intermediario entre tus sentidos (posibilitados por la expresión) y el universo que te rodea. Es un medio, no un objeto. No se rellena, se utiliza. El carácter entusiasta que define a la escritura se viene abajo con este tipo de insinuaciones que, proyectadas desde medios oficiales, desnaturaliza el proceso espontáneo de la escritura. Un niño no debe pensar que el folio es su enemigo. Los escritores no tienen enemigos antes de ponerse a escribir. Ven y escriben. Interpretan y escriben. Sienten y escriben. Un niño ve, interpreta y siente. El folio en blanco le permitirá capturar todo eso en formato celuloso (o digital). Nada más. Y nada menos.”