El Cronicón Cinéfilo

Hizo de su talento narrativo un arte imperdurable, de sus fobias y afectos una seña de identidad, de su imagen un icono mercantilizable, del viaje en tren una oportunidad para el misterio, de sus entramados de suspense una telaraña de tensiones pasionales...

Desparramó una semilla donde debió germinar el futuro del Cine de Género, con herederos y admiradores (de Spielberg de Duel y Tiburón, al Curtis Hanson de Bad Influences; del Brian de Palma de Fascinación al Shyalaman de El Bosque), con aficionados de toda edad y condición arrodillados ante el altar que representa su pasado. Pero se quedó en semilla ante la ausencia de un abono que canjeara las millonarias inversiones de los financiadores en productos digeribles y/u originales. Pero dejó el recuerdo, claro, y un millón de imágenes admirables...

Su cine era, ante todo, una experiencia gozosa, evasiva, polifacética, sempiterna. Una clase magistral que acechaba a nuestro subconsciente con aires manipuladores y pulso de cirujano.

Fue uno de los mitos de este arte cinematográfico, reconocido y reconocible por (casi) todos, poseedor de una filmografía ejemplar y sumamente prolífica ubicada en las vertientes del cine de género, al que dotaba de una apostura sugerente y sugestiva, de unos subplots integrados en otros más convencionales y artificiosos que, naturalmente, sembraba con tan variadas e reflexivas propuestas que enriquecían el resultado global del film.

Si hoy me preguntáis por mi favorita, dirigiré mis elogios hacia Frenzy, y ese aspecto de cine setentero que anticipaba alguna de las proclamas que luego acogería como propias los serial killer del futuro. Pero si me preguntáis mañana, cambiaré; no porque no lo tenga claro sino porque cada nuevo visionado renueva el sentido de su leyenda.