El Cronicón Cinéfilo

a abandonasteis la idea de estar viviendo en una puta quimera donde la felicidad se sirve en tres actos celosamente estructurados por individuos recién salidos de la facultad de los sueños fingidos, justo aquí, en un habitáculo oscuro, donde los temores nunca son lo que parecen y cuando lo son... siempre hay alguien encargado de contaros que todo, absolutamente todo, había sido mentira...

Ya dejasteis de vivir como propias las aventuras de otros, los duelos y abatimientos de los que tú, amiga, nunca podrías salir sin mi ayuda;  y en el pasillo te acuerdas de recuperar las prisas, tirar el pañuelo a la basura, salir por la puerta de emergencias, vomitar tu odio en el aparcamiento en el oído de un conductor novel que, efectivamente, no parece ser muy hábil al volante…

Y bajo vuestros pies despreciáis los restos de una jactancia que antes había sido un sabor salado y un bote de cola con hielo y pajita, condenado a perdurar sólo hasta que a la salida, seducido por los colores y el ruido, por los gritos de unos niños que aprenden la doctrina del consumismo, te acuerdas de esa moneda, ¡ay!, y de esa caricia que el otro día te regalaron cuando en una situación parecida… la invitaste a otra bolsa de palomitas.

Y aquí quedo yo. Sólo. Como siempre. Con mis pensamientos y mis historias, con la escoba en una mano y mis lágrimas, enjugadas, en la otra,  barriendo sus excrementos y su indiferencia, esperando en la penumbra de una sala desalojada de sueños que este director presuntuoso del que tanto hablan en la tele se haya dignado esta vez a poner tras los títulos de crédito que sólo yo veo, el destete de la protagonista que anunciaban en aquel chat de Internet.

Precisamente hoy que soy consciente, más que ningún otro día, de ser una de aquellas ficciones autocomplacientes de la que tanto acostumbran a crear estos personajillos engreídos y sin talento que pululan por la red de redes creyéndose, ingenuos ellos, que alguna vez vivirán de su escritura…